叶知丛在凌晨时落地，迎接他的只有刺骨的寒风，雪还未至。

他在港口附近随便挑了家酒店入住，室内的暖气熏得他耳根一片红，燥得人左手右手两杯冰可乐，窝在阳台的小沙发上，望着阴霾下的海。

这里雾很大，霾也很重，能见度低到百十米外是一片灰白。他坐在窗边，像是置身于云层之中，在腾云驾雾。

今晚有雪。

叶知丛坐在窗边等，等累了回床上补觉。他的睡眠一向时好时坏，有时能睡很久多吵闹也醒不来，有时又轻得一点声响就惊醒人，再也无法入睡。

冰可乐喝得有些多，胃部又开始隐隐作痛。

可叶知丛此刻却没有多焦躁，还要了些简餐上门，虽然只吃了两口便再不动筷。

没关系的，他很快就可以看到一场海上的大雪。

那组摄影作品仿佛有什么力量，让他感知到镜头之外的人，有着一双捕捉情绪的眼睛。

这很奇妙。

他想。

他看过那些大师的作品，在画廊，在艺术馆，隔着玻璃或围栏，像无视了时空的阻隔，以共鸣与他们对话。

他能看很久，从开馆到闭馆，他看那些细碎的裂痕与深浅的沟壑，仿佛能感知到那双落下每一个笔触的手，在怎样涂抹那些颜料。

作品是有生命力的，色彩是画家的灵魂碎片。

哪怕只是一个静物，像一块石膏、一颗苹果、一朵花。

他也能看到，石膏会泛白落灰，苹果会腐烂发霉，花会凋零枯萎。

他能看到的。就像他总在看《风蚀落日》里的风吹过海平面，海浪剥落礁石，从海蚀崖中窥探日落的轨迹。

或许他能够捕捉到的情绪不多。

可只要片刻拥有，就已足够。

他可以等，等下一次汹涌情绪的到来。

他总在等的，他很有耐心，他已经等了很久了。

冬日的天总是黑的很早，尽管这里早不过曼城漫长的冬季。

路灯还没亮，灰色的云沉甸甸的，像是要砸下来。

它们承载不住太厚的雪。

有路人在说话，声音闷在围巾中，埋怨着天气好冷，这里一到冬天，就成了雪窝子。

“风一刮，航班就停，雪再下大点儿，连铁路也不运营，路都冻上了哟！”

“防滑链？自驾？嗐！南方来的吧？”卖烤红薯的大叔脸蛋和火炉一样红，笑着将热腾腾的红薯递给客人，“几十厘米深的雪，埋过引擎盖，车门你都找不到哟！”

南方客人张大嘴巴，很快那震惊便被软糯香甜的烤红薯给填满。

叶知丛埋头走了几步，顿住，折回，片刻后手里也多了一个红薯，在寒风中冒着热气。

那大叔一见他，笑眯眯地多给了一个勺子。

“挖着吃，不脏手！”

叶知丛点头，转过身后，揭开一小块褐色的皮，张嘴就咬。

唔。好烫。

叶知丛悠悠达达往港口走，掏出手机，反应过来手机早已没电后，又在一堆零钱的口袋里翻找半天，只拿出身份证。

他出门走得急，好多东西都没带。不过来回也只两三日，有现金在身，没有手机倒也不是什么大事。

他的手机一向很安静的，很少有人会找他。他也不需要和谁保持联系，用冰冷的文字来维持难以理解的感情。

他此刻心情很平静，和他没电的手机一样平静。无波无澜、无悲无喜地走在夜色中，听耳边海风呼啸，带着冰碴，冷意肃杀。

他走在深色的柏油路上，周边三两人群步履匆匆，急着回家。

他逆行着往港口走，游人愈发稀少。很少有人会在如此极端地恶劣天气下出海，去与世界失联八小时。

除非他脑子有病。

叶知丛咬了一口红薯，心想，小怪物应该不在脑子有病的范畴吧。

可他穿过柏油路转弯，刚一抬眼，荒凉的检票闸机前却站着一名游客，黑色的大衣快要与夜色融为一体。

脑子有病的人太少了。就连检票员都只有一名，站在丧心病狂的寒风里上着绝望的班。

可叶知丛却脚步一顿，原地站定在那里，似乎在思考着什么。